Наши души – застывшее крошево:
Водам Стикса грозит ледоход.
Неизвестны пути до хорошего,
А плохое само к нам идёт.

Телефонное резкое звонище
Бьёт прицельно кастетом в висок
Пусть давно позади Марафон, ещё
Путь к Афинам далёк и жесток.

И неважно босыми ногами ли,
Или с визгом «заряженных» шин
Мы хотим одолеть этот каменный
Путь к себе – так же в горле першит

От скопившейся пыли «источников» –
Наслоенья кичливых эпох.
Райский плод был, видать, с червоточинкой,
А снаружи казалось – неплох.

Не поняв, что к чему, своевременно,
И раззявисто рты отворив,
Довкушались: вокруг – потепление,
Ледниковый период – внутри.

Культивируя избранность бережно,
Не снимая замшелых корон,
Мы по льду перейдём в неизбежное –
Без работы остался Харон.