Напрасно тщетные моленья
Висят в пурпУрной темноте.
Им не пробиться к высоте
Всепоглощающего зренья.

Колонну вижу я строений,
Стремящихся к своей мечте.
Что ждёт в густой их пустоте,
Куда придут сыны гонений?

Ах, этот воздух цвета тленья
В своей туманной полноте
Сжигает призраки сомнений.

Но в дней бегущей суете
У зданий – контуры не те –
Как плод пришедшего прозренья.