Ветер странствий дует в спину,
Манит лабиринт дорог.
Оседают мелкой пылью
Дни – на стоптанный сапог.

Лица, встречи, разговоры...
Смысл не ясен. Смысла нет.
Заметает мусор дворник,
Жалкий след былых побед.