каждому хочется, ведь правда же – каждому хочется,
чтобы жить было не больно?

а если и больно, то только

от крепких объятий и поцелуев,
чьи отметины жгут иногда, так страстны бывают

от мучительно долгих и сладких схваток и потуг,
без которых никто не встречал этот мир,
и ничто не рождалось без них в этом мире

от нежных десен ребенка,
что так сильно сжимают сосок, требуя пищи,

ах, как время летит, и дети уходят,
и это так больно

но бывает так больно совсем от иного

от немоты в поисках голубиного слова,
когда невыносима беззвучность отчаянья

от холодной и вечной неспешности рек и дождей,
что при этом изменчивы, как Фата-Моргана,
и так же летящи

от закатного, цвета клубники со сливками, счастья,
что заденет, как бабочка, вздохом

от сиреневой ирисной ночи под стрекот кузнечиков,
когда ты и весь мир – гармония звуков

и от странности тайны прозрачной, что не выдержит сердце,
когда входишь через самую древнюю дверь,

и тогда, улыбаясь и уже растворяясь в бесчувствии,
шепчешь – именно боль означает присутствие жизни…