ОДИН, с поДВАльной тишиной
сольюсь, в меТРИческом расчёте.
ЧЕТверг, вновь вЫйдет за сРЕдой –
шагая пятницей к субботе.

оПЯТЬ дождей густая ШЕрСТЬ,
С высот небес ударит о зЕМЬ.
Шиповник грусти будет цвесть,
ВОСлед душе, где боль и протЕМЬ.

оДЕВшись в мрамор, чтоб унЯТЬ
огни страстей, что сердце месят.
Я стану время доедать –
бессонницей до цифры ДЕСЯТЬ.


Ночь жарит в небе жёлтый блин,
Расчёт был верен, я..... ОДИН.....

......и можно счёт вести с начала...