И еще одна печаль
в сердце, как весна без дела.
Мне себя немного жаль:
что ж ты, милая, несмела?
Или я не для тепла
ту весну всем птицам пропил?
Чтоб, как кровь, капель стекла,
чтоб сказали: – Баста! Допил…
А ведь я всего лишь грех
отрицая, забываю.
В праздной сути голь и блеф,
в главной – прожил и не знаю:
ни тебя, ни той весны,
что бушует где-то вольно.
Только всем собой лишь в сны,
только – в слякотно и больно…

Мне б в еще одну весну,
пусть уж ветрено, да цело.
Только, каюсь, не пойму:
что ж ты, милая, несмела?