Под Москвой-рекой есть река-рука,
Но в газетах об этом не знают.
У реки-руки болят берега,
Воробьи над водой не летают.
В пять концов вода
Разлилась её,
Разлилась она цвета алого.
В той воде господа
Полощут бельё
И перчатки свои шестипалые.
По ночам они, как и мы, не спят,
По утрам, как и мы, тоскуют.
В светло-синем троллейбусе рядом сидят
И рукой по стеклу рисуют.
Это вовсе не монстры былых эпох,
Не бульон из разбитых пробирок.
Что с того, что к бедру револьвер присох,
И звезда забита в затылок.
Не тревожь обитель мутантов, брат,
Спи в своем n-этажном доме.
У реки-руки господа не спят:
Всё по кругу кого-то хоронят.