Эта девочка. Эти глаза пустые.
Это то, чего не сказать.
Это то, что в секунду ломает крылья,
Что с того, что мы птицами не были, были…
Но не будем уже. Наплевать.
Я любил твои губы, любил, ей богу.
Ты не знаешь, Господи, как…
Как хотелось бы мне их рукой потрогать,
Прикоснуться просто… Вот так.
Что с того, что на небе лежат алмазы,
Что в природе где боль, там и свет.
Мне не стать для тебя королём сероглазым.
Не купить билет на балет.

Друг мой, друг мой.
Я очень и очень…
Я правда, ужасно болен.
Сам не знаю… Такая же боль.
Темным полем меня переехали, чёрным полем,
Поперёк всего и по сердцу вдоль.

Я стучусь в твои окна.
Там свет, там праздник.
Там согреты стены твоим теплом.
Я чужой. Ну и что? Ты не пустишь, разве?
Я смогу улыбаться окровавленным ртом.

Что ж вы, девочка?
Напоите меня, накормите,
Уложите спать, поцелуйте на ночь.
Что хотите возьмите,
Только не уходите,
Не гоните прочь,
Я от счастья пьяный.

Вы же видите, видите
Как мне больно:
В минуте встречи с тоской наблюдать
Сто лет одиночества…
Но довольно.
Мне надо плясать?
Я буду плясать.

Ты прости меня только.
Я сам не знаю,
Что нашло на меня, что нашло.
В сентябре умирая,
Оживая в мае,
Я люблю – как на дудочке я играю,
Я живу от весны до весны, повторяя:
Будет всё…
Будет всё… хорошо.