Здесь живёт народ бумажный.
Ты его не тронь.
Ты не знаешь, только каждый
За тебя – в огонь.

Только каждый, словно свечка
За тебя сгорит.
В ожидании словечка
Свечкою стоит.

Посещал кино и церковь,
Книжки ты листал.
По твоей досужей мерке –
Скучные места.

Но бумажный лик, смотрящий
Только на тебя,
Говорит: "Ты настоящий.
Я люблю тебя."

И замрёт. И ждёт он снова,
Кроток весь и бел,
Ждёт какого-то он слова,
Данного тебе.