Ты удивлён, что плакать не спешу,
Стихи пишу, вполне собой довольна,
Что боль, как соду в уксусе, гашу.
Да Бог с тобой! Зачем ей делать больно?

Ты лучше мне сейчас не прекословь,
Боюсь поранить словом нежеланным.
Мне жаль, что нас покинула любовь.
Но, видно, так нужна она была нам.

И вроде не бесчувственны сердца,
Живущие с душою по соседству,
А вот не проявили мастерства
И даже не препятствовали бегству.

Но я ещё стихи могу писать.
Ты выдумал трагедию. Мы живы.
Ещё ладони могут обжигать,
Как листья отцветающей крапивы.