Ответьте, милосердные, доколе
искать окно, чтоб мой растаял сплин,
чтоб кровь ещё не капала с рябин,
чтоб воздух – как настой на алкоголе,

в горах, в лесу, на озере и в поле
всегда июнь, и свечками – люпин...
Но клацает затвором карабин -
осенних птиц планида (жребий? доля?)...

Упасть с небес и снова в небеса,
чтоб поглядеть там не на образа,
глаза в глаза судьбе (природе? Богу?),

ответ услышать на своё «доколь?!»,
рыдать от смеха, забывая боль,
и сквозь стекло уйти ничьей дорогой.