Ты соткан небесно,
Я тоже не бес, но
Зачем-то не стала твоим отраженьем.
Все чувства в себе заключают сраженье
С избитым рассудком.

Нельзя – слишком много,
А, значит, в итоге, осталась дорога.

А, значит, любовь не сынишкой – ублюдком
Во чреве взрастила
Надеясь на лето.
Она нас за это,
Святая, простила.