Пройдет всего-то сотня тысяч лет,
И новый, незнакомый мне, поэт,
Стихи слагая о своей любимой,
Вновь будет о страданиях стенать,
Звать милую свою, и проклинать,
И вешаться в тоске неодолимой.

Он затрубит про боль любовных мук,
Три глаза воспоет и восемь рук,
Два сердца, кровь вгоняющие в вену!
Сойдет с ума от формы тонких ног,
Споет ушам сонет и, как итог,
Ажурность вспомнит хвостовой антенны!

Он вознесет любимую до звезд!
В её фундаментальность, вес и рост
Немеренно тепла и света вложит!
И под луной, гоня остатки сна,
Споет о ней – о, как нежна она –
Вся синяя с пупырчатою кожей...

...Через всего-то сотню тысяч лет
Мои стихи прочтет другой поэт,
Зевнёт в свои три пасти вдруг и скажет:
- И тут любовь... И тут ревут слезьми...
"Ты лучше всех на свете" – черт возьми!..
Ну ведь уроды просто, а туда же...