В мире двойников и симулякров,
мареве гламура и попсы
хочется купить пятнадцать акров
чистенькой прибрежной полосы,
сколотить нехитрое бунгало,
растянуть нестиранный гамак,
развести костер, чтоб отгоняло
зарево огня вечерний мрак,
чтобы под ногами был песочек
теплый и пушистый, без заноз,
чтобы эта пара дюжин строчек
получилась искренне, всерьез…
Птичку, точно бабочку калибром
веточкой отвадить от плеча,
вслух импровизируя верлибром,
Чехова читая хохоча,
по утрам выуживая пищу
голыми руками из волны,
тело углеводами насыщу,
высплюсь наконец, увижу сны…
Я частенько логике перечу,
но один вопрос хочу дожать:
если жизнь всегда бежит навстречу,
можно ли от жизни убежать?