Еложу рукой по тетради уперто,
пристрастен к огрызочку-карандашу…
Какие таланты? Какого черта?
Меня не просили – зачем грешу?..
И речь о каком, извините, спуде,
и что я из-под умудрюсь достать,
чего до меня не сказали люди –
не надо столетий – минут за пять?!
Что делать?
Герои, спеша ложится
пером гордеца на бумагу ниц,
порою, похожи на чьи-то лица,
но чаще, совсем не имеют лиц.
Я сам иногда отражение эха
себя же сквозь призму своих цитат,
обложенный ризой стяжатель успеха –
не нечто, не кто-то!
А кто виноват?!
Себе говоришь и себя не слышишь,
и снова садишься слова искать –
находишь, и – сволочь! – не только пишешь,
а даже кому-то даешь читать!


P.S.
В порядке пресечения молвы
отныне навсегда иду на вы.