Я, огибая острый край угла,
Себе кажусь стремительной и ловкой,
Но лист взлетев над плоскостью стола,
Растаял в отраженьи полировки!
Напрасно пальцы ловят пустоту –
Лишь матовые пятна...
Пируэтом
Бумага опускается на стул,
На краешек, и вновь скользит при этом.
Рукой ей вслед – нагнуться, ухватить –
Лишь краткий жест, лишь малое мгновенье,
Но, обрывая зависанья нить,
Слетает лист с покатого сиденья.
А шаг-то сделан – крохотный, слегка
Плеснувшийся в поднятой кем-то взвеси –
И вот уж лист под пикой каблука,
И пригвожден к балансу равновесий!