О, как мне жаль того, чего не будет!
Что снизойдёт, чтоб не случится вновь,
что жизнь собой другую жизнь остудит
и упадёт, как занавес, любовь.

И упадёт звездой слеза на камень,
осыпятся слова, как листопад,
настанет час и нечем будет плакать,
и всё пойдёт не в такт и невпопад.

И жизнь пойдёт немыслимой кривою,
вокруг того, что быть могло бы всем.
Я плоть любви залил своею кровью,
на Чёрной речке, в незнакомом сне.

На чёрный снег слетит, бледнея, небо,
в ладоши звёзд захлопает заря
и ступит день, туда, где ещё не был,
макая в ночь одежд своих края.

Прощая всё, что было и что будет,
черпая дней слепившуюся слизь,
в котле веков, в переплетеньи судеб,
скажу, – случись, несбывшаяся жизнь!

Случись ещё сердечных мук смятеньем,
втяни в горячий омут своих губ
и выдохни меня стихотвореньем,
на дымном, дальнем, нежном берегу.

Не ты, ни я, никто из нас не вправе
ни раздувать, не погасить огонь,
ведь жизнь – игра, игра почти без правил,
и вряд ли исключение – любовь.

Пусть всё, что есть, что было и что будет,
сгорит светло, за нас и за других,
кто не любил, но дай им бог, полюбит,
кто не читал, но знает этот стих...