Утром я кинулся, словно на выстрел.
Ушла...
Исчезло лето, надежды, листья,
душа.

Казалось бы, всё-таки надо привыкнуть
к тому,
что счастью не стоит ни «тыкать», ни «выкать».
Ему

надо молиться, надо дивиться.
Терпеть.
Оно – на две трети зверушка и птица
на треть.

Оно убежит, улетит, отхлопочет
с тобой.
В клетке твоей оставаться не хочет
любовь.

Вырвется, выпорхнет, отряхнется
и в путь.
«Помни, что будет. Что было – смеётся, -
забудь...»

И ни привычка, ни опыт, ни возраст
ему не указ.
«Поздно», – оно улыбнётся, и слёзы
из глаз.