В жухлых листьях выжелтел асфальт.
Слышу, как сквозь стоны журавлей
жаждет пожелать мне что-то Даль,
но себе я ближе и милей.

Или букво-русско-пелетон
для него закон? Мне ж – маета!
Как же вышло так, что я не он?
Оглянулся, – да и ты не та.

Это буквы... Сопли и нытьё.
Осень. Значит лето позади.
А весна где? Снова, – ё-маё!
- в мечтах рассиренились дожди!

Туча льдисто-серо над зонтом
речитавит простенько-мотив,
осеняя жидко-хрусталём
моих букв недо-перелив.

Как и туче, Даль мне всё равно.
Ему лишь бы вылиться в злобе!
Я ищу, ищу твоё окно
в трех соснах, вздыхая о себе...