Есть ли я, нет меня ли,
знаешь лишь только ты.
Стихи мои замариновали,
остались тексты.

С неба не снег, снежище,
на сердце не вечер, – темь.
Почему нас любовь не ищет,
если мы есмь?

Та, которую жду я
придумана мной, а ты
примерила страсть чужую,
украла её черты,

надела её одежды,
слова её говоришь.
Вы очень похожи, конечно,
но и Москва – не Париж.

Водкою не согреться
и не разбавить кровь.
Раз не взрывается сердце,
значит ты – вне, Любовь.

Жизнь без любви – привычка,
простая, как горький чай.
Откроешь ли ты мне личико,
Гюльчатай?