Дерево выросло и оно
всю осень и зиму
вовсю заглядывает мне в окно
беспечной разиней.

А что ему? Небо его подождет,
земля отпустила...
Дождь? Ну и что, постоит под дождём.
Снег? И не так заносило,

когда было маленьким деревцо,
пониже любой собаки,
целовавшей его в лицо
за свои ссаки.

Теперь не то...Ему до небес
веткой подать зелёной.
Но что для дерева есть прогресс, -
раною мне сквозною.

Оно же вверх, ну а я-то вниз,
растём сквозь осени, зимы…
Оно – в зеленый, я в белый лист
плещем свои гольфстримы.

Время играет для нас в аккурат
разные песни...
Рад я тому или не рад?
НЕТ умножай на двести.

Этой весне хоть плати миллион,
листьями выдаст сдачу
будущей осенью. Моветон,
если у вас иначе...