Товарищ генерал! На фронте – жопа!
В окопах пьют и курят свой кальян.
Надменна Азия, злорадствует Европа,
словенец торжествует, генерал!

Нас не пинает только тот, кто с соской,
но всё равно, никто не пнет мяча,
пороть их надо с меткостью отцовской,
всех… До владивостокского «Луча»!

Предшественник ваш, в красных шароварах,
за каждый гол ложил себе «лимон»,
отбыв свой срок, ни шатко и не валко,
приехал из, потом уехал вон.

На поле страшном нам и мяч квадратен,
но вы на то богат и знаменит,
чтоб убедить, что выход вероятен
для сборной под названием «Зенит».

Вернулись вы, не стали дезертиром.
Что Бельгия? Она ведь, как штрафбат.
Всем стадионным незабвенным миром
мы умоляли вас прийти назад.

Голландец, вы для нас почти что русский,
вы научили бегать, кто ходил
по полю за зарплатой с миной тусклой,
забыв, что был он в детстве бомбардир.

Товарищ генерал! Теперь за дело!
За наш «ГазМяс» не стыдно нам теперь!
Теперь за всех голы забей умело,
закрыв чужим распахнутую дверь.

Мой генерал, а я с последней пулей
за вашею спиною постою,
чтоб вы, как Хиддинг, лавку не свернули,
и как солдат, погибли бы в бою!

Нам все едино, будь вы папуасом,
гуру, шаманом, пройдой, колдуном…
нам …чтоб в финал… С размаху…с лету…сразу!…
Хоть на тот свет… от счастия… потом…