Она приходит, воровато
читая новые стихи.
Она не в чём не виновата,
не всё мое – её грехи.

Она мне словно укоризна,
с ней тяжело, но без неё
произошла подмена жизни
на равнодушное житье.

И я, обыденно талантлив
или бесцельно одарён,
живу случайно и некстати,
бродя по маю октябрём.

Я как бы рад её приходам,
но жду, когда она уйдёт.
Воде приятны пароходы,
но губит их её же лёд.

Чем ласковее, тем грустнее.
Пропахли радости бедой.
Не знаем: я – что делать с нею,
она – что делать ей со мной.

Я злюсь, когда её не вижу,
и усмехаюсь ей в двери.
Чем далее, тем сердцу ближе.
Что было, то и впереди.