Снег идёт, идёт, идёт,
то летит, то вьется,
добродушный обормот,
сам себе смеётся, -

сколько можно я, ведь стар
юным притворяться,
чтоб послом как от татар,
от Зимы являться.

Вона, девочка идёт,
юбочка подснежником.
Но е-мейл не пришлёт
дедушке мол, с нежностью…

Я могу её купить
и укрыть метелями,
и – любить, любить, любить
днями и неделями,

конопатую и всю,
нежную и грешную….
Но растаю под Весну
пьяненький, конечно я.

Ну и кинется народ
на меня с лопатами,
раскидает и сметёт
по кюветам с матами.

Пофреволит, погуглит,
пофоловит, ведая,
что весна уже гудит
тоненькими ветками,

что подснежники хрустят
настом, как компостером,
что пошла на нерест вся
щука в реку-озеро,

мишка встал, коты орут,
с ночью день ровняется
и весёлые окурки
в лужах бултыхаются!

Пусть идёт себе она.
Сдамся ей без бою.
Всё равно придёт Весна
этою весною…