Никуда не идти,
ниоткуда не возвращаться,
быть со всеми в пути
своего одиночества частью,

ничего никому
о себе не трендеть понапрасну:
одинаков коммун
дух поповский – и белый, и красный.

Прикурить от Луны
и идти только Солнцу навстречу,
понимая, увы -
что за все расплатиться-то нечем,

что любовь растерял
по беглянкам – белянкам, смуглянкам,
что и жизнь расстрелял
как-то так – по бутылкам и банкам.

Что – и жил, и служил,
за паек да за пару медалей,
а и жизнь положить
за страну, что продали – не дали.

И опять не спешить –
ни к кому, никуда, ниоткуда,
словно некуда жить,
а ведь жить среди вас еще буду.

Этот мел январей
по годам, как по чёрной доске я,
искрошу тем сильней,
чем припрятать поболе сумею

майских дней в рукаве,
сеновалов июля в карманах,
листопадов в окне
и березок, в снегу от Армани.

Ниоткуда придет
то, что и никуда не уходит,
помолчу, идиот,
и молчание слово проронит,

и, пойду хоть куда,
возвращаясь домой хоть откуда.
Это просто хандра.
С Иисусом лукавит Иуда.