Я уехал, уехал, уехал,
я свинтил с потускневших орбит,-
на базарах хохляцкого смеха
продаю боль кацапских обид.

Не пишу я, а текст добываю,
не живу я, – жую и дышу,
и пороги не те оббиваю,
и не тою юбчонкой шуршу.

Словно жизнью я где-то ошибся,
и не в этой проснулся с тобой.
Словно на кругосветку решился
в мелкой луже своей, китобой.

Вот такие дела… Ну и ладно,
ну уехал, ну, в общем, свалил -
от одной угасавшей лампадки
до других неоткрытых светил.

Ну и ладно… Вошло да и вышло,
не копьем, а всего лишь пером.
Не за то полагается вышка –
а хромой и на лошади хром.