Поклоняясь священным местам, что побиты
временами, держа: «Як тебе не любити…»
в воспаленном мозгу,
к тебе обращаюсь я: «Здравствуйте…»,
20 лет пролетело, и вот у нас праздники. Праздники...


Нет у ветра теней. Тем не менее
20 рокив спустя ты садишься ко мне на колени
в полуночном авто, увозящем нас в ресторацию.
Хадж – в прострации.


Я люблю этот город имён. Не без страха
узнаю в нём я лики святых со времён Мономаха.
Но осталось ещё одно имя святое,
и оно 20 лет, как тобой занятое.


20 вёсен прошло, 20 зим отшумело,
государства распались, а ты хорошела,
разломилась любовь, – не на малость и лишку,
а на сына с сынишкой.


Старший, словно журавль, вот-вот от земли оторвётся,
ну а младший журавлик, за змеем бежит и смеётся.
Это годы любовь выворачивают наизнанку,
высыпая ненужное: письма, надежды… Ну, как у


этих лет столько разных имён?! Но, однако,
не разжился другим я у звёзд Зодиака.
20 осеней желчно следили за 20-ю
вёснами, каждой за грусть «пришивая» статью.


Но, прошли наконец-то! Прожгли, пролетели,
одевай всё такое, и сверху бретельки.
Бал сегодня! Скорее! Поляна гостями накрыта,
на метлу, Маргарита!


Отменяем забеги по 20. Не те уже годы,
не мёд заполняет прожитые порознь соты.
Расстояния – ладно, но только зачем расставанья?
Всё равно между душами нет расстоянья!


Затем, до свиданья, точнее до встречи,
до лучших времён, если есть, чем увлечь их,
до лучших до нас, тех, которыми раньше и были,
пока не порезались об «или-или»…