…в этом городе,
с перепою
партизанами взятым с бою,
где дороги, чуть-чуть – рискни и
вмиг продолжатся, как морские,
где елозя назад – вперёд,
всё равно приезжаешь в порт,
я стою, протирая край
горизонта.
Туман…
Февраль.

Бьется море о свой песок.
Белым флагом лежит листок.

Голубую привычно даль,
игнорируя «пробки»,
разрезает диагональ
уходящей подлодки.

Суша кончилась.
Утопив
полуостров в себе, пролив
расширяется к морю.
Дел по горло ему теперь,
только дном продолжает твердь
гнуть свои разговоры.

Так и ты, так сказать – ушла.
всё равно, чья теперь жена,
полюбовница, – слушай!

Убегая волной, в ответ
ты упрёшься опять о твердь
той же, собственно, суши.
Бесполезен отсель побег,
шарик сам себе оберег,
на шее бога.
Он единое бережёт,
покидая здесь бережок,
ты найдёшь его там, дуреха.

В этом городе партизан,
называйся он хоть Рязань,
за то и выпей.

Не вдох, так выдох,
не твист, так вальс,
не в бровь, так в глаз,
не нас, так вас,
не вход, так выход…