Есть шанс уснуть мне.
Забить… Забыться.
Уйти в беспутье,
где шевелиться

башку вердиктом
не потревожит.
Что впереди, – то
назад не может

вернуться… Квиты
все будем с тем что,
все наши свитки,
как наше нечто,

с их письменами,
что проступили,
заснут не с нами.
Хвала, что были.

Есть шанс, итожа
путь с временами,
осмыслить – что же
случилось с нами,

кого ругали,
кого хвалили
что в руки дали,
куда всё слили,

кому писали,
кто чем ответил,
в чьём сериале
и, наши ль, – дети,

с кем враждовали
и с кем дружили,
кто жидко сварен,
а кто двужилен,

и кто от бога,
кто от мессии,
чья мать – дорога,
а чья – Россия.

Когда я брызну
последней искрой,
скажите – в Жизни
он был ей близкий.

Засим, простите,
меня вы… Или
меня просите
простить, что были…