Случайная встреча... Дорога.
Ты с мужем. – Приветик… – Привет!
Ну, с кем ты? Куда ты, дурёха?
До дому я хочу, – в ответ.

До дому..., но с ним, не со мною.
Я с домом твоим не сдружусь.
Я в нём «розумию» не много,
Украина – чуждая Русь...

Меня там не многое манит,
вот разве что милое, – ты,
но ты исчезаешь в тумане,
где раньше исчезли мечты.

Теперь всё иное, чем прежде,
- и сами, и лучшее в нас.
Теперь ли наивной надежде
пускаться от нежности в пляс?

Теперь она щурится долго,
и пристально смотрит вослед,
прицелившись из двустволки,
где «да» убивает и «нет».

Ну что же, случайная встреча,
все точки расставив над i,
тебе занавесить-то нечем
прощальные смыслы твои.

Прощай же и ты, как былое
простилось и с нами, и в нас
со всем, что случилось бедою
не раньше, а только сейчас.

Прощай, моя милая пани!
Прощай – и себя, и меня.
Всё в жизни так странно, что странен
был смысл иного бы дня.

01