Скрипит ноябрь отшумевшей кроной,
царапая ветвями край небес,
с которых ничего не сыплет, кроме
того, что всем зимою надоест...

Она ушла. Уехала. Умчалась...
Я снова осень дома стерегу.
Она опять – всё начала сначала,
опять цветёт на дальнем берегу.

Я не пишу, я в грусть слова роняю,
как небеса на землю эту снег,
я только это имя повторяю,
отмеченное нежностью из всех.

Хрипит ноябрь выстуженным горлом
в телеге дней, гремящих по камням,
увы, без нас и, как это ни горько,
скорей уже, любимая, по нам.

Он сердце студит, – лето не вернётся,
смеётся он, – декабрь настаёт.
Но знаю я, что так же светит солнце,
над тучами, рождающими лёд!

Она придёт, приедет ли, примчится,
на руки прыгнет, сердце леденя,
и скажет: «Мой седеющий мальчишка,
ну, что с тобой? Я так люблю тебя...»